Нет, ну вот сидит она на теннисном столе, он у нас такой большой, железный…Ну для пинг-понга, знаете? Только без сетки. Во дворе стоит. Так вот, сидит она на нём, смотрит куда-то, непонятно куда, и молчит. Ногами болтает. Ей-богу, ребёнок И я неподалёку сижу. Просто сижу. Думаю о ней. И она о чём-то думает. Стоит мне пошевелиться, так она сразу в страхе оборачивается. Видит: сижу, никуда не собираюсь. И дальше давай ногами болтать. Сидит. Косы плетёт. У неё волосы роскошные. Длинные. Кудрявые. Всегда растрёпанные. Как бы она их ни укладывала. Собираюсь уходить. Она смотрит на меня. Глаза по пятаку. Слезятся. Просит посидеть ещё чуть-чуть. "Зачем?" - спрашиваю. Не отвечает. Остаюсь. Чёрт Не знаю, что меня к ней так тянет. Сижу. Бывает, она подвинется ко мне и облокотится мне на спину. И сидит. Ненавижу её в такие моменты Я же не кресло, в конце концов Обиженно молчала. Чувствовала моё раздражение. Ложилась ко мне на колени. Молчала. Или пела. У неё совсем нет голоса Не умеет петь...

Влюбиться в смерть… Посвятить ей жизнь… За все простить, за все поступки и каждодневные забирания душ… Отдать себя за нее… Отдать свою душу той, что ее у нас же и забирает…. Помочь дышать той, которая запрещает нам сделать последний вдох…. Позволить жить той, которая убивает нас…Он сидел на голом полу в пустой комнате, запивая горе водкой… Зачем жить? Зачем все это? Не понимал…. И вроде бы, жизнь только началась, еще много чего не опробовано, не пройдено, не сделано, но с другой стороны, уже все давно завершилось, исчезло стремление, надежды, вера…. О чем в такие минуты мысли?.. О прожитом… О сожалении того, что сделано… То, что раньше вызывало радость, теперь вызывает грусть, становясь огромным камнем в душе, становясь тем, что приходится лечить, нет, обезболивать водкой… В такие минуты всегда думается о смерти… Почему-то именно о ней… Хотя все ее так боятся…. Пытаешься бежать сразу же от таких мыслей…. Вдуматься только, мысли о смерти помогают убежать от боли, тревоги, обиды…...

Разбитое сердце... Пустота... Она не живет, она существует... Почему так? Почему так жизнь жестока? Сказать, что она влюбляется не в тех, это ничего не сказать... Ну, как не в тех? Когда он такой хороший, добрый, понимающий, он не такой как все... Другой... И по настоящему человек, именно человек.. Разве она виновата в том, что он обжегся тогда... Разве она виновата в том, что его бросила тогда другая ... Разве она виновата, что он любит не её, а ту другую, которая его променяла на кого-то... Виновата??? Да нет... Вины её нет... Может она виновата только в том, что усложнила ему жизнь, сказав, что очень любит... Но ведь это так... И в её жизни была любовь, правда не настоящая... Она так думала что настоящая, пока не поняла что это влюбленность... очередная... Правда, от которой много боли было... Опять же, оттого, что она думала что любила, а её нет... И почему так... Вроде всё в порядке с ней... Она поддержит любого, поможет каждому, она отзывчивая, она не злая... Она не такая как...

Она была простой романтичной девушкой. Любила читать грустные истории, мечтать о чем-то хорошем, писать стихи про любовь. Она по жизни была такой. Она не могла не любить, она всегда кого то любила... Но один человек изменил её жизнь.. Она очень влюбилась в него. Он не был столь ярким романтиком. Он любил девушек, бывало радовался жизни, бывало говорил, что жизнь - де*ьмо. Он любил гулять, выпить, любил школу, друзей. Но он её не любил. Никогда.Они общались хорошо. Как друзья. Она всегда писала ему первая, он ей отвечал, но не так как она хотела. Так лениво, уныло, а бывало и приветливо, с улыбочками. Он был таким странным для неё.. Она его увидела. Он её узнал. Она поняла что влюбляется, сердце уже не повиновалось. Ему было всё равно. Он жил не для себя, для всех. Она редко встречала его, а когда видела у неё трепещало сердце.. Оно билось громко и часто. Смотрела ему в глаза хоть и издалека, но видела его огонек в глазах. Такие красивые голубые глаза.. Она полюбила его всего, его...

Когда тебе темно, больно, холодно. Каждый день засыпаешь с надеждой, что уснешь навсегда. Но просыпаешься. Раз, за разом превозмогая острую боль в сердце, натягиваешь улыбку перед зеркалом. Ведешь себя не примечательно. Прячешь слезы в карманы. Играешь роли. Слушаешь музыку - ту самую. Дергаешь себя воспоминаниями. Не отпускаешь, зажав в ладошку. Каждый миг восстанавливаешь, проживаешь заново. Звуки, запахи, поцелуи в шею, любишь ты их уж очень. Никому больше не позволишь прикоснуться. В душу не пустишь, даже если стучать громко будут. Написано же - не беспокоить. Ночью прячешься в углу, прижав к сердцу мягкую игрушку мокрую от слез, которая о нем напоминает. Глупость кажется. Мечтаешь о слепоте, глухоте, немоте, а вдруг легче станет. Злишься на себя, на него. Остываешь. Снова крик. Крик души. Состояние - "стихи писать хочется". Разожми ладошку, а там уж нет ничего. Давай отпустим друг друга на раз-два-три? - Раз, два...Анна Пономарева
так знакомо и кажется,что...

Серега с Галей были идеальной парой, и это не просто приевшееся выражение. Серега, как его звали с самого детства, во дворе, на учебе и на работе, даже начальники и заказчики, - голубоглазый весельчак с вечной улыбкой на губах, любимец женщин, душа любой компании. Не громкий и заводной, а добрый и мягкий, от него так и веяло надежностью и уверенностью. Галю он обожал. Она не была красавицей, но ее огромные карие глаза притягивали к себе, как магниты. Спокойная и уравновешенная, рядом с ней он чувствовал себя как маленький ребенок рядом с матерью. Любили они друг друга без памяти.Они встречались еще со школы, после института поженились. Родились дети - Аленка, а за ней Толик, которого все сразу стали звать Толян, из-за уверенности и энергии, так напоминавшие его отца. Годам к тридцати идеальная пара превратилась в идеальную семью, и любовь только усиливалась с каждым годом.А потом, когда Толяну еще не исполнилось четырех, а Аленка только пошла в школу, у Гали обнаружили рак. Начались...

Осень..ну вот и осень-вздохнула Наташа. Она ее очень не любила. Осень..она всегда пунктуальна,ее не ждут как весну. Природа засыпает,обманчиво ярко шелестя желтыми листьями на деревьях. Капли дождя побежали по стеклу и Наташе казалось,что это ее слезы. На самом деле,она никогда не плакала,чего не скажешь об остальных ее подругах. Она всегда была сильной и очень упрямой. Вот и сейчас она упрямо не хотела,чтобы лето заканчивалось. Опять учеба..надоело. Она прижала к стеклу лицо,оно было приятно холодным,ей нравилось ощущать его маленькое подрагивание от капель дождя. Жаль,что нелья сидеть так вечно. Ее внимание вдруг привлек темный силуэт. Она всмотрелась. По улице шел парень,он был одет в черную куртку и шел не спеша,несмотря на сильный ливень. Вдруг он повернулся и посмотрел прямо на Наташу(так ей показалось). Она спряталась за занавеску,хотя понимала,что он никак не может ее видеть. Он стоял и смотрел на ее окно где то с минуту,а затем развернулся и также медленно ушел. Наташе стало...

Еду...с суток...не хочу спать...Хорошо не спала года два...забыла,что это...сегодня на дежурстве в отделении умер мальчик...его избили...до смерти ...и отобрали телефон...в обмен на смерть...Мама до сих пор молиться,она потеряла рассудок...ему было всего четырнадцать...Было...Я не плакала,уже привыкла...я теперь больше размышляю ,чем плачу...Я стала как то безреактивна что ли...Жизнь кидала саму с малых лет...нервов в теле не осталось...работа растворила последние...И как тут можно спать,тем более,что я давно не человек,я-робот..Приехала...кофе пью и курю...кофе давно не действует,как бодрящее средство,просто привычка пить кофе,а не чай...сижу на полу,он покрашен зеленой краской...сижу,молчу,думаю...о том,почему я поглощена в одиночество?Почему я чаще говорю с собой,а не с людьми,почему я призрак? ...Я существо, существовавшее пять лет назад,Сейчас остался силует и ,наверное,чувства...Значит не все потеряно...Значит можно все изменить... Наверно...Последнее время стало больно...

Опять утро. Опять утренняя растяжка. Кофе. Натянутые улыбки родным.Потом учеба, потом другие занятия. И так каждый день, каждый день…Жизнь совершенно серая. Если есть что-то яркое, то на некоторое время. Ничто не долговечно.Как это надоедает, утомляет…Всё чаще встречаешь безразличие к себе. Друзья как будто забывают, что не только у них проблемы, что иногда нужно не просто жаловаться, но и уметь слушать..Ведь поддержка так много значит.В голове постоянный круговорот мыслей. Порой, они пугают. Может, стоит прекратить эти бессмысленные краски? Просто… Но нет, нужно продолжать жить. Что бы ни было, что бы ни случилось. Так надо. Этому нет объяснений. Это тоже самое, как нельзя бить слабых. Просто нельзя и всё. Но есть что-то большее, то, что пока никому не известно. Есть то, ради чего стоит жить.Бывают моменты, когда слишком больно, когда ничего не держит, но всё равно есть причина не сдаваться. Это пульс сердца. Не задумывались? Когда было очень больно, заставляло прийти в себя лишь...

Он свободный и самостоятельный. С самого детства Его учили быть таковым.Когда братьев и сестер баловали подарками и водили в зоопарки, Его закрывали дома. Когда всем Его одноклассникам родители давали деньги на экскурсии или мороженное, Он болтался по улицам, сам непонимая чего ждет. Каково жилось этому маленькому мальчику, для которого классная руководительница в школе была роднее мачехи , да и самой матери? Каково было расти и видеть, что ты никому не нужен? Начиналось всё с мелких шалостей, за которые родители наказывали куда чаще , чем за оценки. И это неудивительно, в селе все всегда всё знают. Да и какие оценки могут быть у маленького уличного мальчика? Его классная руководительница разрешала приходить к ней домой и делать уроки. Но у этого мальчишки были другие интересы. Ему было интереснее хулиганить с друзьями. Но даже при всём этом, он не стал бездельником. С восьми лет он устроился работать в лес на пилораму. Казалось, в таком возрасте никто не выдержит целого дня такой...

- Любишь?- Это глупый вопрос.- ОТВЕТЬ: ДА ИЛИ НЕТ?- Да.- Хм.ты мне веришь?- Верю.- Насколько?- Больше, чем себе.- Может, зря?- Нет.- Уверен?- Да.- Пробка или спичка?- В смысле?- Скажи одно слово. ПРОБКА ИЛИ СПИЧКА?- Спичка.- Хорошо.Расстёгиваю одну из десятка молний чёрной маленькой сумочки. Упаковка спичек. Открываю.- Выбирай.- А разница?- Никакой.- ЧТО ЗА ИГРА?- Это всего лишь жизнь. Теперь отойди.- Зачем?- ХВАТИТ ЗАДАВАТЬ ВОПРОСЫ ПРОСТО СЛУШАЙ МЕНЯ И ВСЁ- Ок. Так на сколько отойти?- Метров на 10-15. И ещё: возьми спичку двумя пальцами.- Так?- Да. Вот так. только не шевелись.Смотрю в твои глаза+.зелёные.как у кошки. Думаю про себя: "Интересно. Что будет?" Терзают сомнения+ а что если отойдёт? Что если..пытаюсь выкинуть фальшивые мысли. А если он не..? Если я НИКОГДА не НАЙДУ человека лучше, чем был ТОТ, другой. Тот, с кем вряд ли сведёт судьба ещё раз. Тот, чьи глаза были цвета ЗАКАЛЁННОЙ СТАЛИ.Снова расстёгиваю один из многочисленных карманов маленькой сумочки. Достаю...

Она лежала на кровати, затаив дыхание, словно боялась спугнуть свое счастье. Счастье, которое вернулось сегодня с очередных футбольных сборов и спало сейчас рядом. Она смотрела, не отрывая взгляда, в его закрытые глаза, вслушивалась в дыхание, ощущала каждый удар его сердца. Они виделись настолько редко, что она не имела никакого права заснуть сейчас. Она считала каждую секунду, проведенную вместе с ним и совершенно неважно будь-то ночь или день… Ей хотелось поговорить с ним, но она несмела будить его; он приехал после матчей усталый и изнеможенный. Он заслужил этот сон, ведь не зря вся страна считала его Героем.Посапывая и похрипывая, он перевернулся на другой бок. Теперь она видела только его затылок, но и этого ей было больше чем достаточно, ведь за все три месяца, он впервые был как нельзя близко.Герой. Герой для всех кроме нее, хоть она и называла так его в шутку. Он всегда был есть и будет самым радостным, веселым, общительным , внимательным, жизнерадостным человечком, в...

Она сидела в огромном мягком кресле, поджав ноги под себя, укрывшись тёплым пледом. В воздухе витал запах тлеющих дров в камине. Субботний вечер… хотя скорее уже ночь, а не вечер, стрелка часов уже давно перевалила за полночь. Она просто сидела… сидела и думала, точнее сказать вспоминала. Вспоминала свою молодость, свои мечты, желания. Кусочки прошлого возвращались вместе с горькими солёными слезами, смывая с лица налёт настоящего. Какое коварное это прошлое, только ему присуще свойство возвращаться и всплывать в памяти чёрно-белыми картинками. Хм… сбылось ли всё, чего Она так хотела. Наверное, да. Она - известная поэтесса, толпа почитателей Её творчества, уйма девчонок, плачущих взахлёб над Её стихами и прозой. Большая просторная квартира в центре города, дорогая машина, одежда мировых брендов, большое количество ухажёров… только… только чего-то не хватало… наверное, той искренности и открытости, которая была раньше. Сейчас Она смотрит на себя в зеркало день ото дня и просто не...

Как говорит мой лучший друг: “Помнишь день, когда мне страшно не везло? Так вот следующий был ещё хуже”. Нет, разумеется, сегодняшний день был вряд ли чем-то особенным, но я знавал дни и получше. То есть мне, конечно, не везло с самого утра, - как всегда, как бывало уже не раз, Элизабет ушла навсегда, хлопнула дверью, пока я ещё лежал в постели, и, разумеется, никакого тебе завтрака, а когда я захотел закурить с расстройства, то обнаружил, что последние пол-пачки она забрала с собой - пол-пачки моих - не “наших” - моих сигарет она забрала с собой, когда в очередной раз ушла от меня навсегда. О, Господи Да я бы рад был, если б так оно и было, но, скорее всего, сегодня же вечером мне придётся изображать на лице искреннюю радость по поводу её возвращения и т.п. Я порой ненавижу себя за малодушие, за эту идиотскую привычку - что-то сродни робости. Ах, как я бываю смел в одиночку, наедине с собой или во время кинофильма - там я холодный и капельку циничный герой, принимающий решения быстро...

Солнечный свет... Он рассеивает мрак, рождает улыбку, согревает тело и сердце... В глазах каждого человека можно найти отблеск солнца: пламенный всполох заката, нежное сияние рассвета или робкий лучик, вырвавшийся из плена облаков...Солнце дарит свой свет всем, не считая промахи и заслуги, оно дорожит даже теми, кто прячется от него в тень... Солнце не прощает лишь одного... Когда предают себя, свои мечты, порывы, стремления...Порою кажется, что солнце каждый день разное. Рассвет это его рождение, а закат -смерть.И у каждого в сердце есть свое маленькое солнце. У кого-то непостоянное, обжигающее, у кого-то горящее ровным светом. У маленьких детей - маленькое и нежное солнышко, которое очень легко ранить. А есть люди, у которых внутренне солнце почти погасло... Они с болью встречают каждый новый день... Им так не хватает тепла и света...P.S. дарите людям свое тепло и, может быть, вы сумеете возродить одинокое, остывшее солнце в чьем-то, ждущем любви...

А чем пахнет Новый Год? Наверное, многие бы ответили: " Ничем. Разве такое возможно?" кто-то бы просто рассмеялся. Кто-то бы отвернулся и ушел. Нет, они не правы, у Нового Года есть такой же "аромат" как, например, у кофе, молока, шоколада, клубники, где-то захватывающий, где-то резкий, где-то сладкий - для каждого свой, для каждого запах волнующего мгновения, ассоциирующегося с этим днем. У обычного человека, относящемуся к этому празднику спокойно и без лишних эмоций, наверняка будет при упоминании слова Новый Год вспоминаться запах свежей елки, мандарин и шампанского. У малыша - это конфеты и дед мороз . У уставшего от работы этот праздник имеет запах рабочих дней и усталости. У весельчаков и не знающих проблем - спиртное и деликатесы. У пожилых, прошедших долгий путь через войны, разрухи и беды - это запах счастья, "Оливье" и тепла, от только что вытопленной печки. Для детей из детского дома - аромат любви, надежды и подарков. А одна одинокая, пожилая женщина, на вопрос "Чем...