Нет, ну вот сидит она на теннисном столе, он у нас такой большой, железный…Ну для пинг-понга, знаете? Только без сетки. Во дворе стоит. Так вот, сидит она на нём, смотрит куда-то, непонятно куда, и молчит. Ногами болтает. Ей-богу, ребёнок И я неподалёку сижу. Просто сижу. Думаю о ней. И она о чём-то думает. Стоит мне пошевелиться, так она сразу в страхе оборачивается. Видит: сижу, никуда не собираюсь. И дальше давай ногами болтать. Сидит. Косы плетёт. У неё волосы роскошные. Длинные. Кудрявые. Всегда растрёпанные. Как бы она их ни укладывала. Собираюсь уходить. Она смотрит на меня. Глаза по пятаку. Слезятся. Просит посидеть ещё чуть-чуть. "Зачем?" - спрашиваю. Не отвечает. Остаюсь. Чёрт Не знаю, что меня к ней так тянет. Сижу. Бывает, она подвинется ко мне и облокотится мне на спину. И сидит. Ненавижу её в такие моменты Я же не кресло, в конце концов Обиженно молчала. Чувствовала моё раздражение. Ложилась ко мне на колени. Молчала. Или пела. У неё совсем нет голоса Не умеет петь. Абсолютно. Что-то своим голоском подпевает Илье Орлову или Крэку. Она их слушает. Когда одна… Сижу, смотрю куда-то. То на неё, то на дома соседние. Иногда её кудри пальцами перебираю. Она лежит. Улыбается. Смотрит мне в глаза. Посмеивается. Она любит мои глаза. Они у меня жёлто-зелёные. Но ей нравится думать, что жёлтые. Я знаю, что на самом деле они ей нравятся. Хотя на людях она меня часто подкалывает на эту тему. Котом называет. Кот. Глупышка… У неё глаза как небесное море. Голубые и глубокие. Волнующие. Она умеет говорить глазами. Она почти не использует слова. Либо молчит, либо поёт. Бывает, цитирует стихи. Она начитанная. Очень. Мне это нравится. Хотя на людях я часто подкалываю её на эту тему. Однако я действительно восхищён её знаниями. Она цитирует Пушкина, Ахматову, Цветаеву, Есенина, Блока, Лермонтова. Иногда и песни. И свои стихи. Она красиво пишет. Это признают все. Даже завидно, если честно…И вот она лежит у меня на коленях. Смотрит мне прямо в глаза. Пытается прочесть душу. Лежит. Смотрит. То мне в глаза, то на звёзды. "Расскажи про звёзды" - прошу. Улыбается. Молчит. Потом начинает говорить. Про созвездия. Она действительно много знает. Знает, в каком месяце какие созвездия. Знает, почему звёзды падают. Я люблю её слушать. Хотя у неё ужасный голос. Высокий. Но когда она говорит вдумчиво, размеренно, её голос становится намного более приятным. Лежит. Водит рукой. Показывает мне что-то. А мне просто нравится. Как она это делает. Объясняет. Применяет свои знания.Вот что я в ней нашёл? Живёт в другом городе. Приезжает к нам летом. На курорт. Такая умная. Интересная. Хорошо одетая. Красивая. Иногда зануда. Очень капризная. Любит, чтобы всё делалось, как она хочет. Заносчивая. Временами хочется её убить Да и что она во мне нашла? Простой. Обычный. Заурядный. Ничего высокого не касаюсь. Ни рукой, ни душой. Не могу читать Пушкина наизусть. Не понимаю её стремления знать всё. Она... Ну вот как-то так. Какая-то такая.Закончила про звёзды. Смотрит мне в глаза. "Я люблю твои глаза" - говорит. Только не словами. Дрожит. Приобнимаю её одной рукой. Чтобы теплее было. Мягкая кожа у неё. Очень. А у меня ладони шершавые. Но она находит это забавным. Глаза закрывает. Улыбается. Спать хочет. Но не хочет со мной расставаться. Ей со мной хорошо. Я знаю. Я же её лучший друг. Но всё-таки уходит домой.Звонит она мне, значит, на следующий день. В восемь утра. Я сонный ещё. Хрипло дышу в трубку. Она в нерешительности молчит секунды две. Потом просит выйти. Злюсь. Ненавижу её сейчас. Готов рычать от злости. Слышу, как она улыбается в трубку. Ненавижу её за это ещё больше. За то, что она знает, что я злюсь. Но ещё она знает, что я не смогу не выполнить её просьбу. И меня это злило. Чёрт Она же мной пользуется Ненавижу её. Сейчас выйду. И скажу ей это в лицо. Чтобы она не звонила больше так рано. И вообще, чтобы больше не звонила. И не писала. И не заходила за мной. Выхожу. Сидит. Головой качает. И ногами. Поёт опять. Подхожу весь злой. А она… Сидит. Глаза заплаканные. Синяки. Видно, всю ночь не спала.
Не накрашенная. Руки ко мне тянет. Чёрт Вот как на неё теперь злиться? Зовёт по имени. Беру её за руки. Она мне в плечо утыкается. Плачет. Но ей нравится думать, что она сильнее этого. Что она никогда не плачет. И я активно поддерживаю эту легенду. Я во всём её поддерживаю… Плачет. Ничего не говорит. Я не тороплю её. Всё равно рано или поздно она мне всё расскажет. Помолчала. Потом начала говорить. Говорила что-то. Говорила - говорила. Очень долго. Из всего этого я понял только, что она опять рассталась с НИМ. Блин. ОН - один из моих друзей. А она ЕГО любит. Хотя не ЕМУ говорит глазами. Хотя не ЕМУ жалуется. Хотя не ЕМУ звонит в восемь утра. Хотя, хотя, хотя…Она опять расстроена. Бессмысленно смотрит в одну точку. Говорит, что сейчас будет дождь. Я побежал за зонтом. Она всегда знает, когда дождь. Я бы сказал - дождь идёт из-за неё. Если бы это не было абсурдно… Она села на стол. Пока я бегал за зонтом начался настоящий субтропический ливень. Она сидела. Ко мне спиной. Болтала ногами. Я знал, что она чувствовала, что я рядом. Она вымокла до нитки. Сидела. Наверно, плакала. Тихо так. Она любила дождь. Ведь в нём ничего не видно. Давать ей зонт уже было просто глупо. Я не люблю дождь. Я её люблю. Подошёл к ней. Встал напротив. Она спрятала лицо в руках. Я опустил ей руки. Как она красива Судорожно вздохнула. Не от слёз. От боли. Я почти физически ощущал её боль. Она будто в воздухе повисла. И давила на меня. Её боль. И я мог бы сделать ей так же больно. Я осознавал это. Но она мучила меня гораздо, гораздо дольше. И сильнее. И я так больше не могу. Она - мой наркотик. И я от неё зависим.Я пытался добиться её. Становился ей роднее. Она всем представляла меня, как своего брата. Хотя я не был её родственником. Как бы я хотел быть как ОН Хотел, чтобы она меня любила, как ЕГО Держала за руку не как брата. Целовала не по-дружески. Дурак. Я больше никого не люблю. Только её. Но мне придётся её оставить. Только не сейчас. Она уедет скоро. Тогда и я уйду. И не вернусь больше к ней. НИКОГДА…Она уехала. Я шёл домой с учёбы. И тут она Проклятие Вернулась Обнимает меня. Говорит что-то. Говорит - говорит. Делаю вид, что мне безразлично. Ухожу. Она в полном недоумении.Я гулял по городу. Был далеко от неё. Но я чувствовал. Я на расстоянии чувствовал, как ей плохо. Как ей больно. Я почти физически ощущал её боль. Она будто в воздухе повисла. И давила на меня… И я не выдержал. Я вернулся. На следующий день ушёл. И снова вернулся. Так, постепенно, я отдалялся от неё.Она сидела на качелях. А я смотрел на неё с балкона. Она пела. Я не слышал, но знал. И плакала. Мне так хотелось спуститься к ней Пошёл дождь. Из-за неё. Опять. Какой-то бред…У меня мама работает билетным кассиром. Она-то и сказала, что "моя подружка уезжает". Обратно. Я пожал плечами. Но как только мама ушла, я стал думать. А что тут думать-то? Я хотел избавиться от неё. От зависимости. Я прогнал её из города. Ведь она ко мне приехала. Но я не смог прогнать её из сердца. Я искал её глазами в городе. Я следил за ней по вечерам. Во что я её превратил Её Красивую. Умную. Интересную. Немного странную. Я превратил её в сумасшедшую. И себя заодно. Я следил, как она пишет стихи на пляжах ночью. И посвящает их мне. Как она шепчет моё имя в бреду. Как неосознанно рисует звёзды на полях тетради. И делает это для меня. Неосознанно. Пытается нарисовать рисунки. Чтобы я понял. Чем отличается большая медведица от малой. Хотя, на самом деле, я должен был понять нечто другое. То, что она нарисовала на мокром запотевшем от дождя стекле уходящего поезда. Ты мне нужен…Хотя она нарисовала всего лишь большой ковш…Снежана Аксёнова
очень милый рассказ ...
Красиво...
грустно...
Странные они...
Почему странные?
Чего-то ждут..., обижаются..., следят друг за другом... Нет чтоб разом всё решить
нравится...
Класно... И на меня немного похоже...
красиво...
маслак...
...
трогательно(
2 раз уже прочитала)душевная история...
Хабаровск