Грустная флейта

...Под вечер, кажется, потеплело. Даже пошёл лёгкий снег, пропал туман; однако зимние сумерки сменили белый дым серым.Хлопнула дверь, зажгли свечи, включили обогреватель. В детскую просочился слабый сигаретный запах; в комнате полутьма, лишь огонь свечки смешивается с неуютным светом уличного фонаря.Что-то странное творится с памятью - она всё валит в кучу - и детство, и события прошлого года; скромный двухэтажный дом и широкий проспект. И даже музыка не говорит об одном и хоровод лиц мелькает; но всё как-то лениво и пусто.Что такое уют?А пламя свечей колышется и снова хлопает входная дверь, и опять напоминает о том, что на улице снег.Я не буду тебя обманывать - да, это я брызнул на стену немного чёрной краски. Зачем? Просто так. Что-то странное творится с памятью.В детской тишина. Да и соседи как-то странно притихли.На улице вроде потеплело. А вдруг выпадет много снега, занесёт дороги, будет трудно ходить на работу? И завалит снегом город, и машины будут с трудом пробираться по дорогам, и ты никуда не пойдёшь, и я останусь дома, и всю домашнюю работу мы уже переделали, и выключили телевизор, который не даёт думать о своём. И только зеленоватый глазок проигрывателя будет смешиваться со светом свечи и неуютным уличным фонарём.Только теперь я заметил, что у нас на полу в коридоре какой-то очень дурацкой раскраски половичок. Да не всё ли равно? Завтра и разбрызганная на стене краска покажется мне дурацким изобретением.Чей это портрет на стене? Он как-то странно повернул голову в сторону. Что он хочет этим сказать? Впрочем, это его дело.Наверное, он тоже когда-нибудь был ребёнком, но что-то странное творится с памятью. Я не могу представить его играющим в снежки или снова и снова терзающим бедную флейту. В моей памяти он такой же волосатый, серьёзный, лишь какой-то внутренний огонёк в глазах и длинные худые пальцы.Интересно, зачем он так рано начал носить очки? Чтобы лучше видеть или скрывая огонёк в глазах?Ты перехватила мой взгляд и тоже улыбаешься своим мыслям тебе кажется ты поняла о чём я думаю и очень довольна тем что в нашем молчании есть какая-то определённостьМне стало стыдно своей догадки и я снова подумал о снеге, который скоро растает, и надо будет ездить отдыхать за город на речку; сидеть в толпе картёжников и юмористов и делать вид, что я сохраняю присутствие духа. Боже, какая ложь Мой дух далеко отсюда, одинок, рассеян и слушает грустную флейту того, кто на портрете, заросшего и смешно серьёзного.
вот это очень интересно написано. оставляет только слабую догадку, которая так и норовит ускользнуть. образно.спасибо автору.
я задумалась...буду думать о смысле долго теперь

Также по теме: